Des-balance

No me gustan los balances, quizá me dan miedo o puede que lo más sensato sea mirar hacia delante sin que parezca una huida. Si tuviera que pedir un deseo para mí y para las personas que forman parte de mi vida sería éste:

Esperanza, esperanza para los momentos feos, que seguro que los habrá.

Mi balance y mi esperanza cotidiana son mis amigos, mi familia y mis pequeños amores de cada día que se ensanchan en cada despedida.

Brindo por los "hermanos de sangre" que me han acompañado en el viaje, por un futuro a vuestro lado, hombro con hombro. 

Gracias.

Xanadú en una bola de cristal

Siempre que llega la Navidad uno recuerda con cariño su infancia intentando no caer en la nostalgia. Todos recordamos algún momento de la niñez relacionado con este tiempo, tenemos grabado algún juguete que nos encantó o esa indescriptible sensación de impaciencia y misterio, casi miedo, que nos producían esos seres tan poco comunes que traían nuestros regalos a casa. Y sobre todo, uno recuerda la aparente normalidad de tenerlo todo y ser completamente feliz. En mi Navidad, como en la vuestra -seguro-, están todos esos recuerdos y sensaciones. Quizá son el único paliativo que encontramos para soportar las ausencias de los amores que tuvimos. Ese mecanismo infantil que consiste en olvidarse del mundo y jugar, jugar, jugar es tan necesario como la experiencia. A menudo me repito que los remordimientos no sirven de nada pero sé que los más justos son quienes más los padecen. 

Yo quiero seguir durmiéndome con la sensación con la que me dormía de niña, sintiendo que cada día es un regalo y que de las decepciones también se aprende. Quiero la sorpresa y la ilusión de los ojos de un niño, no rendirme nunca. También quiero las heridas en las rodillas que producen los tropezones, incluso las regañinas de los demás. Quiero a los familiares muertos, con el mismo amor inmóvil que paró los relojes el día en que se fueron. 

Quiero todas esas cosas porque en mi infancia fui feliz.

"Ciudadano Kane", 1941 (Dir. Orson Welles)

"El señor Kane fue un hombre que tuvo todo cuanto quiso, y que lo perdió. Tal vez Rosebud fue algo que no pudo conseguir o algo que perdió".

De la lucidez

La lucidez es un don y es un castigo, está todo en la palabra, lúcido viene de Lucifer, el arcángel rebelde, el demonio. Pero también se llama Lucifer el lucero del alba, la primera estrella, la más brillante, la última en apagarse. Lúcido viene de Lucifer, y Lucifer viene de Lux y de Fergus que quiere decir el que tiene luz, el que genera luz, el que trae la luz que permite la visión interior, el bien y el mal, todo junto. El placer y el dolor. La lucidez es dolor y el único placer que uno puede conocer, lo único que se parecerá remotamente a la alegría, será el placer de ser consciente de la propia lucidez, el silencio de la comprensión, el silencio del mero estar, en esto se van los años, en esto se fue la bella alegría animal.

Alejandra Pizarnik

De la película "Lugares comunes", 2002 (dir. Adolfo Aristarain)

El corazón es un órgano de fuego

"Morimos, morimos, morimos ricos en amantes y tribus y sabores que degustamos en cuerpos en los que nos sumergimos como si nadáramos en un río, miedos en los que nos escondimos como esta triste gruta. Quiero todas esas marcas en mi cuerpo, nosotros somos los países auténticos, no las fronteras trazadas en los mapas con nombres de hombres poderosos. Sé que vendrás y me llevarás al palacio de los vientos. Sólo eso he deseado, recorrer un lugar como ese contigo, con nuestros amigos, una tierra sin mapas". 

Quien tropieza en el vacío...

Quien tropieza 
en el vacío
quien se agrieta
y dice: yo
echa hojas
florece.
Así luchamos.

Yannis Ritsos

De "De papel"
Versión de Coloma Chamorro, Javier Lentini y
Dimitri Papagueorguiu

Vuestra hermosa manera de vivir

Epitafio del vivo

"Soy misterioso: sufro, y no me quedo."

Escuchan mis palabras, y el sonido
les puebla las orejas, y entra, y busca

los huesos vigorosos de los jóvenes.

Escuchan y no miran, ya que saben

que nada hay que mirar, pues no quedé

y el sufrimiento nada prueba

sino que aquella vida fue vivida

sin tino y con error: pues las preguntas 

que no tienen respuesta son estériles

Sabéis estar, y me arrepiento ahora

de no buscar entonces, cuando pude,

vuestra hermosa manera de vivir.

(F. Brines)

Elliott Erwitt 
New York City, 1955

Tú cuya mano

Tú, cuya mano me ha bañado

de un fuego transparente las espaldas,

cuyos ojos en claros naufragios hundieron

algunos principios elementales de mi alma,

tú eres mi patria.

Tú, que no tienes apellido,

que no sé si eres pájaro o si alcándara,

que de todos tus brazos las letras de plomo

cayéndose han ido, como si fueran nueces vanas,

tú eres mis padres

y mi patria.

Tú, que ni tú te acuerdas dónde

tendiste a orear las nubes blancas,

que de tantos amores que tienes confundes

el nombre de todos los días de cada semana,

tú eres mi Dios

y mis padres

y mi patria.

Tú, que tan dulcemente besas

que el cielo bocabajo se volcaba,

y que no se sabía de quién ya la lengua,

de quién la saliva, de puro sabrosa y templada,

tú eres mis leyes

y mi Dios

y mis padres

y mi patria.

Tú, que apacientas calaveras

por las praderas de la verde África

y a los rojos leones les echas de pasto

las rosas de leche de aquella luna de Sumatra,

tú eres mi ejército

y mis leyes

y mi Dios

y mis padres

y mi patria.

Eres mi ejército y mis leyes

y mi Dios y mis padres y mi patria,

y el ejército y Dios y las leyes y todas

los padres y patrias se creen que tú no eres nada:

que no eres nada.

Agustín García Calvo

Que así sea

No viene la nostalgia como entonces,

ni el corazón abierto busca sombras.

Todo está detenido. Y en las manos

se refugian los días y los viejos

amores. El tiempo de la dicha.

Esas tardes de mayo cuando era

el mundo maravilla conocida,

exquisito gin-tonic, y unos brazos

en donde refugiarse de los hombres.

Todo en ti, todo era la belleza.

Y la calle de siempre. Y el sonido

de un verso. El automóvil gris

parado como siempre

en el portal sin nombre de tu casa.

Y tú misma asomada a la ventana.

Ahora miro tu nombre en cualquier sitio:

En los viejos papeles. Las postales

de tu primer verano sin nosotros.

En todas las partidas

de nacimiento y muerte y amor loco.

Hoy miro lo que fuimos y no somos.

La tristeza del pan del dia siguiente,

el cigarrillo negro que fumabas,

tu tos cuando dormías en la noche.

La ropa que colgaba en el armario.

Definitivamente adiós. Y que así sea.

Y que jamás me llegue el miedo a solas.

Que no te encuentre nunca. Y que ahora mismo

sea incapaz de evocarte. ¿Cómo era

el gusto de tu lengua entre mis labios?

Rodolfo Serrano

Pide un deseo

Como cuerpos bellos de muertos que no han envejecido

y los encerraron, con lágrimas, en una tumba espléndida

- con rosas en la cabeza y en los pies jazmines -,

así parecen los deseos que pasaron

sin cumplirse; sin que ninguno mereciera

una noche de placer, o un alba luminosa.

Constantinos P. Cavafis (1904), Deseos.

Realidad inteligible, realidad sensible

"You and I, it´s as though we have been taught to kiss in heaven and sent down to earth together, to see if we know what we were taught."

Boris Pasternak, Doctor Zhivago (1957)

La valentía

La valentía consiste en empezar a pesar de todo, de cualquier pronóstico. Es visualizar las cosas, tal vez imaginarlas.

Utopía

Ella está en el horizonte.
Me acerco dos pasos,
ella se aleja dos pasos.
Camino diez pasos
y se corre diez pasos más allá.
Por mucho que camine,
nunca la alcanzaré.
-¿Para que sirve la utopía?
-Para eso:

para caminar.

                     

                                                                              (Eduardo Galeano)

Funeral Blues

Detengan los relojes
desconecten el teléfono
denle un hueso al perro
para que no ladre
Callen los pianos y con ese
tamborileo sordo
saquen el féretro...
Acérquense los dolientes
que los aviones
sobrevuelen quejumbrosos
y escriban en el cielo
el mensaje...
él ha muerto.
Pongan moños negros
en los níveos cuellos de las palomas
que los policías usen guantes
de algodón negro
Él era mi norte mi sur
mi este y oeste
mi semana de trabajo y mi
domingo de descanso
mi mediodía, mi medianoche
mi conversación, mi canción
Creí que el amor perduraría
por siempre.
Estaba equivocado.
No precisamos estrellas ahora...
Apáguenlas todas
Envuelvan la luna
desarmen el sol
Desagüen el océano y
talen el bosque
porque de ahora en adelante
nada servirá.

(W.H. Auden)

El paso de la laguna Estigia

Joachim Patinir, h. 1520

Óleo sobre tabla • Renacimiento

64 cm × 103 cm

Museo del Prado, Madrid, España

La memoria

La memoria nos miente y nos desarma, lo transforma todo a su conveniencia. Es necesario, sin embargo, el recuerdo; él rescata nuestras huellas del tiempo y es soplo de aire que barre el hilo de arena de los relojes. El  recuerdo, como el pasado, cimenta y constituye nuestro esqueleto, nos alza en hombros de gigantes -de aquéllos que fueron grandes hombres de la historia- para permitirnos vislumbrar el horizonte con la mirada de los sabios y con la de la propia experiencia. Con la piel muerta de las convicciones de antaño conformamos, reformamos y aprehendemos nuestro presente. El olvido es sólo un brebaje que acalla los dolores y lava las heridas; la memoria nos miente pero también nos salva. Como los recuerdos dulces de la infancia. Y, a veces, también hiere. 

La ternura

“La ternura nace en el momento en que el hombre es escupido hacia el umbral de la madurez y se da cuenta, angustiado, de las ventajas de la infancia que, como niño, no comprendía.

La ternura es el sobresalto que nos produce la edad adulta.

La ternura es un intento de crear un ámbito artificial en el que pueda tener validez el compromiso de comportarnos con nuestro prójimo como si fuera un niño.

La ternura es también el sobresalto que nos producen las consecuencias físicas del amor; es un intento de sustraer al amor del reino de la madurez (en donde es algo serio, traicionero, lleno de responsabilidad y de cuerpo) y considerar a la mujer como niña.”

Pasaje de: Kundera, Milan. “La Vida Está En Otra Parte.” 

Música y cine

Referirse a Maria Callas supone hablar de una de las grandes divas de la ópera, elegante, bella e inconfundible. A continuación, os proponemos una de sus arias más bonitas, La Mamma Morta, de la que el director de cine Jonathan Demme (que había cosechado grandes éxitos de taquilla adaptando al cine la novela de Thomas Harris El silencio de los corderos) echará mano en la película Philadelphia (1993) para dejarnos una escena memorable y emotiva. Desde aquí os recomendamos la banda sonora original de la película en la que aparecen, entre otros, Bruce Springsteen o Neil Young. A modo de curiosidad, será el propio Demme quien dirigirá el videoclip Secret Garden de Springsteen o una película y un documental más reciente sobre Neil Young.

Y ahora, la escena de Philadelphia,

Aunque tú no lo sepas

Como la luz de un sueño

que no raya en el mundo pero existe,  

así he vivido yo  

iluminando  

esa parte de ti que no conoces,  

la vida que has llevado junto a mis pensamientos.  

Y aunque tú no lo sepas, yo te he visto 

cruzar la puerta sin decir que no, 

pedirme un cenicero, curiosear los libros, 

responder al deseo de mis labios 

con tus labios de whisky, 

seguir mis pasos hasta el dormitorio. 

También hemos hablado

en la cama, sin prisa, muchas tardes

esta cama de amor que no conoces,

la misma que se queda

fría cuanto te marchas.

Aunque tú no lo sepas te inventaba conmigo,

hicimos mil proyectos, paseamos

por todas las ciudades que te gustan,

recordamos canciones, elegimos renuncias,

aprendiendo los dos a convivir

entre la realidad y el pensamiento.

Espiada a la sombra de tu horario

o en la noche de un bar por mi sorpresa.

Así he vivido yo,

como la luz del sueño

que no recuerdas cuando te despiertas.

Luis García Montero

Aunque tú no lo sepas (en Habitaciones separadas. Visor libros)

Kiss, Andy Warhol (1963)

Beso de cíclope

"Rayuela" Julio Cortázar

Antídoto contra el vértigo

"Cada beso perfecto aparta el tiempo,

le echa hacia atrás, ensancha el mundo breve

donde puede besarse todavía".

Pedro Salinas, "Razón de amor" (1936)

Anotaciones (VI)

" En realidad, sólo existe el acto de amar, que es una actividad productiva. Implica cuidar, conocer, responder, afirmar, gozar de una persona, de un árbol, de una pintura, de una idea. Significa dar vida, aumentar su vitalidad. Es un proceso que se desarrolla y se intensifica a sí mismo"

• Erich Fromm, "La diferencia entre tener y ser".

Atrapados en un coche

A menudo uno se refugia en las pequeñas cosas, no sé, una canción que te marca y te empuja hacia la agridulce certeza de saber que eres tus errores y tus aciertos, tus frustraciones y esperanzas, los sueños que se te escaparon y los que vendrán; hoy es siempre todavía: Thunder Road es eso y también es la importancia del viaje al margen del destino, la búsqueda antes que el hallazgo...
Todos nuestros "yo" atrapados en un coche, nadie puede escapar pero lo importante es quién quieres que lleve el volante, quién quieres ser. Adoro esta canción por la esperanza que inevitablemente encierra.

“Atrapados en un coche”
http://www.blogseitb.com/brucespringsteen/2012/04/06/atrapados-en-un-coche/

Reflexiones de lunes

Tal vez las equivocaciones que se repiten sean en realidad una elección, un acierto que desafía las previsiones.
Puede que el mayor acierto sea ser fiel a uno mismo y no olvidarse nunca de jugar.

Anotaciones (V)

"No vemos nada hasta que lo comprendemos de verdad" John Constable

(Imagen "El beso", Pablo Picasso)

De un padre a un hijo

Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor

Todos la pierden y te echan la culpa;

Si puedes confiar en ti mismo cuando los demás dudan de ti

Pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;

Si puedes esperar y no cansarte de la espera,

O siendo engañado por quienes te rodean, no pagar con mentiras,

O siendo odiado, no dar cabida al odio,

Y no obstante, ni ensalzas tu juicio ni ostentas tu bondad:

Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;

Si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;

Si puedes encontrarte con el Triunfo y la Derrota

Y tratar a estos dos impostores de la misma manera;

Si puedes soportar al escuchar la verdad que has dicho

Tergiversada por bribones para tender una trampa a los necios,

O contemplar destrozadas las cosas a las que dedicaste tu vida,

y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas:

Si puedes hacer una pila con todos tus triunfos

Y arriesgarlo todo de una vez en un golpe de azar,

Y perder, y volver a comenzar desde el principio

Y no dejar escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;

Si puedes hacer que tu corazón, tus nervios y tus músculos

Te respondan mucho después de que hayan perdido su fuerza,

Y permanecer firmes cuando nada haya en ti

Excepto la Voluntad que les dice: “¡Adelante!”.

Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud, 

O caminar junto a reyes sin perder tu sentido común;

Si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte;

Si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;

Si puedes llenar el preciso minuto

Con sesenta segundos de un esfuerzo supremo,

Tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,

Y, lo que es más, serás un Hombre, ¡hijo mío!

(Rudyard Kipling)

Matar a un ruiseñor, 1962

Anotaciones (IV)

Procurémonos HOY los buenos recuerdos de mañana. Tal vez lo importante sea llegar al final con los arrepentimientos correctos.

Sísifo abandona a veces

Los dioses habían condenado a Sísifo a empujar sin cesar una roca hasta la cima de una montaña, desde donde la piedra volvería a caer por su propio peso. Habían pensado con algún fundamento que no hay castigo más terrible que el trabajo inútil y sin esperanza. (Albert Camus) 

 A menudo, Sísifo abandona la roca en la cima. Ha aprendido que la vida debe estar en otra parte y es en ese otro lugar, lejos de la empinada montaña y del mundanal ruido, donde se desprende de sus prendas, lava sus manos, descansa sus miembros y olvida la sempiterna lucha del hombre. Después, como cada día, volverá al cotidiano reto que entraña la piedra -dura, pesada, tosca- pero necesario. Sísifo no olvida que la derrota es no intentarlo, por eso pone verdadero empeño en su cometido. El hallazgo más valioso no es llegar a la cima sino saber abandonar la roca en el momento adecuado, saber perder y saber ganar.

Y salir a buscar la vida, que no espera a nadie.

"Crecer es aprender que para regresar y para casi todo es tarde (...) Pero quién diablos quiere regresar si lo que cuenta es aprender que no está perdido aquello que no fue".

Se descalzan los días...

Se descalzan los días

para pasar de largo sin que nos demos cuenta.

Son casi despedidas, casi encuentros

-felices pero incómodos-

de cuerpos que se miran

y que aplazan la cita.

Aunque detrás,

suelen quedarnos huellas que no son los recuerdos.

De aquel jardín inculto yo conservo

el hombre que venía a desearte,

a caminar sin ti,

silvestre y solo.

Porque de ti le hablaban las adelfas,

con sus ramas difíciles como muchachas jóvenes,

y las palmeras altas igual que tu desnudo,

y aquel cielo corrido

que buscaba

la luz con que el amor te distingue los ojos.

No envejecemos nunca. Tal vez no envejecemos.

Y ahora puedo decírtelo,

cuando tú me recuerdas las adelfas,

y tu desnudo en arco dibuja una palmera,

y los ojos se nublan

sobre el jardín silvestre de los enamorados.

Tal vez no envejecemos. O es acaso que el tiempo

se quitó los tacones para no molestarnos.

O es acaso el deseo

que camina en los labios todavía descalzo.

(Luis García Montero)

Feliz día de la mujer

Por Ellas

Por todas la mujeres, por aquellas
que rompieron la luz, por las que un día
deshicieron la boca y la mentira, por aquellas
de las cafeterías y el café con olvido.
Cuando andaban
por todos los caminos
la mujeres ardiendo, las que llevan
entre los pechos mapas y misterios.

Por aquellas que nunca nos amaron
y sus cigarros rubios y con filtro.
Por la mujeres bellas que nunca se quedaron
al lado de la cama o el deseo. Las que huyeron
de todas la virtudes y amasaron
la fortuna y los besos, las victorias
de cada amanecida de resacas y miedos.

Por ellas, las mujeres que tuvieron
un instante el futuro, cuando los muslos eran
la seda más preciosa que trajo Marco Polo
y el calor de las noches de los trópicos
vivía debajo de su cuello, en sus axilas,
en la cadencia animal de sus caderas.

Por ellas y por todas, las que beben
el vino áspero y tierno de noviembre,
las que tienen el pan como moneda
en el brazo del tiempo, entre sus dedos
hechos para el placer y la lujuria.

Por las que no me amaron, por aquellas
que me dieron la vida en pedacitos,
en besos de algodón y levadura.
Por todas, cada una, que entregaron
la palidez de agosto, todo el frío
de la casa sin nadie, las malditas
mujeres que llamamos en la noche,
cuando el odio es el beso más cobarde.

Por todas las mujeres de la tierra,
por todas las princesas de los sueños,
por las madrastras buenas y las brujas
más bellas de los cuentos infantiles.
Por aquellas mujeres que nunca nos miraron
en los bares más negros, por aquellas
que en el metro al cruzarnos sonrieron,
Por aquellas que vimos abrazadas
al más cruel enemigo. Y su mordisco
nos persigue todavía para siempre.

Por las que nunca nombré ni nos nombraron.
Por la misma palabra en las canciones,
en novelas de amor, en cada verso.
Por todas, y por ellas, esta noche
arrio mis banderas y me rindo,
me someto. A todas hoy convoco.
No hay dolor que ya pueda alcanzarnos.

(Rodolfo Serrano)

Un consejo: comete más errores

Anoche descubrí que Neil Gaiman tiene un blog.

Al igual que sus novelas, cómics y obras de teatro, el blog de Neil Gaiman es diferente a todos los blogs del mundo. (Podéis encontrar incluso su receta para hacer mermelada de arándanos).

Cada 31 de Diciembre, Gaiman escribe en su blog un deseo para el año siguiente. Su deseo para 2012 es uno de los mejores consejos que he leído nunca:

"Espero que en este año que comienza cometas más errores.

Porque, si estás cometiendo errores, significa que estás haciendo cosas nuevas, intentando cosas nuevas, aprendiendo, viviendo, empujando tus límites, cambiándote a ti mismo, cambiando el mundo. Estás haciendo cosas que no habías hecho antes, y sobre todo, estás Haciendo Algo.

Así que, este es mi deseo. Comete nuevos errores. Comete errores gloriosos, increíbles. Comete errores que nadie haya cometido antes. No te preocupes de que lo que hagas no sea lo suficientemente bueno: en el trabajo, en el amor o en la vida.

Sea lo que sea a lo que tienes miedo, Hazlo.

Comete tus errores, el próximo año y para siempre".

(Publicado por Alberto Sicilia en su blog Principia Marsupia del diario Público).


Imagen: Buster Keaton en "One Week", 1920.

Anotaciones (III)

(Charada, 1963)

Y que tenga el estilo de Steve McQueen

Anotaciones (II)

Pequeña muerte

No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele.

Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.

(Eduardo Galeano)

La petite mort en francés, también conocida como La pequeña muerte, hace referencia al período refractorio que ocurre después del orgasmo sexual. Este término ha sido interpretado generalmente para describir a la pérdida del estado de conciencia o desvanecimiento post-orgásmico que sufren las personas en algunas experiencias sexuales.

De manera más amplia se puede referir al gasto espiritual que ocurre luego del orgasmo, o a un corto período de melancolía o trascendencia, como resultado del gasto de la "fuerza de vida".

Un estudio reciente sobre los patrones de activación del cerebro usando una tomografía por emisión de positrones (PET) da cierto apoyo a la experiencia de "la petite mort".

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Solamente

Cumpleaños

Yo lo noto: cómo me voy volviendo

menos cierto, confuso,

disolviéndome en el aire

cotidiano, burdo

jirón de mí, deshilachado

y roto por los puños

Yo comprendo: he vivido

un año más, y eso es muy duro.

¡Mover el corazón todos los días

casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario

morirse muchas veces mucho.

Ángel González

Inmortalidad de la nada

Todo lo consumado en el amor

no será nunca gesta de gusanos.

Los despojos del mar roen apenas

los ojos que jamás

—porque te vieron—,

jamás

se comerá la tierra al fin del todo.

Yo he devorado tú

me has devorado

en un único incendio.

Abandona cuidados:

lo que ha ardido

ya nada tiene que temer del tiempo.

(Ángel González)

El viejo

En una esquina del café sonoro de murmullos confusos

un anciano sentado se inclina sobre la mesa,

leyendo un periódico, sin compañía.

Y en el ocaso de su miserable senectud

piensa cuán poco gozó en los años

cuando tuvo la fuerza y el verbo y la belleza.

Sabe que está muy viejo, y lo siente, y lo ve.

Y, sin embargo, le parece que la juventud

fue ayer. ¡Corto intervalo, corto!

Y piensa en qué forma lo embaucó la prudencia,

cómo de ella se fió y qué locura

cuando la engañadora le decía: «Mañana.

Tienes todo tu tiempo».

Se acuerda de los impulsos que detuvo y cuántas

delicias sacrificó. Ocasiones perdidas

que burla ahora su prudencia insensata.

...A fuerza de rumiar pensamientos y recuerdos

el vértigo lo invade. Y se duerme

inclinado sobre la mesa del café.

(K. Kavafis)

Esplendor en la hierba

El siglo XIX no sólo dio a Inglaterra y al mundo entero la máquina de vapor y el ferrocarril sino que alumbró a uno de los poetas más importantes de su literatura: William Wordsworth (1770-1850) que, junto con Samuel Taylor Coleridge serán los precursores del Romanticismo inglés. La rememoración y el poder evocador y a la vez evasivo de la naturaleza en comunión con el poeta serán sus constantes. 

Sin más, os dejamos unos fragmentos de Ode: Intimations of Immortality (Himnos de la Inmortalidad).

What though the radiance with was once so

bright

Be now for ever taken from my sight,

Though nothing can bring back the hour

Of splendor in the grass, of glory in the flower;

We will grieve not, rather find

Strengh in what remains behind.

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Pues aunque el resplandor que en otro tiempo fue tan brillante

hoy esté por siempre oculto a mis miradas,

aunque nada pueda hacer volver la hora

del esplendor en la hierba, de la gloria en las flores,

no debemos afligirnos, pues encontraremos

fuerza en el recuerdo,

en aquella primera simpatía

que habiendo sido una vez, habrá de ser por siempre,

en los consoladores pensamientos que brotaron

del humano sufrimiento

y en la fe que mira a través de la muerte,

y en los años, que traen consigo las ideas filosóficas [...]

Gracias al corazón humano, por el cual vivimos,

gracias a sus ternuras, a sus alegrías y a sus temores

la flor más humilde, al florecer, puede inspirarme

ideas que, a menudo, se muestran demasiado profundas para las lágrimas.

El célebre director de cine Elia Kazan se inspiró en estos versos de Wordsworth para vertebrar uno de los clásicos imprescindibles del cine, Esplendor en la Hierba. A continuación, os dejamos los momentos del filme donde la actriz Natalie Wood recita estos versos y os invitamos a ver la película. Hemos elegido la versión original por razones obvias; si hay un doblaje que desmerece a una actriz es precisamente el de esta película (¿os imagináis que doblen a vuestro cantante favorito?). 

Y la escena final, para dotar de significado toda la película y hacer honor a su nombre (no lo veáis si pensáis ver la película, aunque si habéis leído el poema intuiréis de qué manera puede ser el desenlace).

Robert Redford en su Río de la Vida también recurrirá a estos versos de Wordsworth.